el día que murió marcel marceau

sí, la semana murió marcel marceau, ó más bien, que su gesto de una vez por todas se hizo brisa, y los triángulos que anudaban sus brazos definitivamente subieron al cielo tras su globo, ya que para volar no necesitó más del paragüas---

si primero nos creemos esenciales, y con una navaja tallamos en un palo la matriz perfecta de lo que creemos decir, después nos volvemos convencionales, si acaso está todo dicho, en momentos muy concretos la convención se vuelve esencial, ritos de locura social, la esencia se vuelve convención, eco redundante de un silencio que precipita en el vacío. Primero eres el joven Hans Giebenrath, después Mefisto gana la partida dado que Pasolini no trabaja en el Gran Hermano, entonces empiezas a analizar las etiquetas y los catálogos del carrefour en el water, hasta que tú hermano llama a la puerta y te bufa, te levantas y vuelves a nacer como chirimiri de otoño que toma café con marlene dietrich, ó antonio buitrago y así va pasando septiembre...